Pela janela eu olho e o que vejo lá em baixo é só uma Babel de carros no cruzamento da Paulista com a Augusta. Faltou luz. A chuva que cai torrencialmente já começa a arrastar carros e apesar da altura que estou dá pra perceber que água está chegando à cintura de um senhor que tenta atravessar uma rua. Fico de costas e aperto mais uma vez o botão do elevador, já meio impaciente. Meu compromisso é as seis e só faltam quinze para as seis. A porta se abre e quando aperto o botão para descer e a porta já está quase se fechando, uma mão interrompe. Uma mão com dedos em esmalte vermelho e unhas grandes. Tenho um fetiche por unhas grandes. E não gosto de elevadores, desde que eu assistia àqueles filmes em que as pessoas ficavam horas presas dentro daqueles cubículos, então sempre uso as escadas, mas eu estou com pressa agora. Cumprimento e ela sorri. Segundos depois ela quer saber a razão do meu nervosismo e me pergunta se estou bem. “Não gosto de elevadores” eu digo, e ao mesmo tempo me envergonho da minha claustrofobia. Então eu falo dos filmes da década de 80, e das pessoas presas nos elevadores e como elas... Buumm!!! O elevador dá um tranco e tudo fica preto. Acabou a força no prédio. Os geradores estão demorando muito para ligar, e ela pega na minha mão, não sei se para se refugiar ou para me dar um pouco de apoio moral, como quem diz: calma, eu estou aqui com você. Cinco minutos, dez, quinze, vinte minutos e nada da força voltar, ou pelo menos alguém para nos resgatar. Nos sentamos no assoalho e depois de um resumo rápido de nossas vidas medíocres, ambos sentimos o toque das mãos no rosto um do outro, o mesmo movimento de puxar a cabeça mais para perto, e rola o beijo inevitável, e o tempo parece querer congelar naquela explosão de menta. O que vem a seguir, é motivo de processo se alguém visse, se não processo, pelo menos uma bela descompostura por parte de algum segurança, mas as câmeras não estão ligadas, se é que elas existem ali, não tive tempo de reparar. Por isso ninguém verá nossos pertences espalhados pelo lugar, nem partes de nossas roupas ali pelo chão. Lentamente nos vestimos como se tivéssemos todo o tempo do mundo e prometemos não saber mais um do outro. Nada de telefones, email ou de toda essa parafernália que hoje existe para conectar pessoas. Apenas nos beijamos mais uma vez antes que o telefone de emergência do elevador toque dizendo que o socorro já está a caminho. E assim que volta a energia eu olho mais uma vez para aqueles cabelos longos e pretos, tentando fazer minha memória fotográfica ter um close up de todo aquele momento. Respiramos fundo e ela passa o dedo indicador no meu lábio, e faz um carinho no meu queixo. Joga um beijo e se vai enquanto eu mal posso me mexer, porque eu ainda não entendi nada do que acabou de acontecer. Desço mais um andar e agora no subsolo meu amigo me aguarda na garagem para me dar uma carona. “Cara te liguei um monte de vezes mas seu telefone só chama”, ele pergunta. Passo a mão pelos bolsos e nada. Droga, onde foi parar esse maldito celular?
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